El ejercito provinciano de valores de etiqueta
asalta el templo de la tempestad.
mañana cocerá cerdo para repartir,
mientras sus lacayos rellenan a espuertas
sus cerebros con pellizcos de cortesía.
Merodea los pilares del amor,
pisando los pétalos
caídos del pasado,
una vez mas.
no consiente en su camino
ni paz ni sosiego,
por que no lo lleva dentro.
Abre la boca
y las palabras atropelladas
Mutilan los cordones umbilicales
que no son suyos.
La Maquinaria provinciana
una vez mas gana.
Tocan las trompetas de la retirada.
El heredero solapado
roe el mendrugo dorado.
La tempestad se aleja
dejando paso a la verdad.
